Atelier d'écriture
Vous trouverez ici les textes et l'actualité de l'atelier d'écriture, annimé par André Simon un mercredi sur deux
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« Laisse tomber les tartines, nous irons au McDo à Paris sur les Champs-Elysées.»
Le burger à peine avalé, Cécile remercie sa maman d’un sourire et les voilà reparties pour leur correspondance vers le Touquet.
Une rumeur s’amplifie, une joyeuse manifestation envahit l’avenue: tambours, slogans, calicots, des hommes et des femmes revêtus de gilets jaunes. Cécile et sa mère observent le cortège, amusées. Entourées par les manifestants, elles suivent le mouvement.
Soudain, une poussée, des cris ; Cécile, séparée de sa mère, se retrouve seule au fond d’un porche. Affolée, la gamine pleure, appelle sa mère. Deux drôles de types la rejoignent:
"N’aie pas peur, on va retrouver ta maman, là…du calme !"
Sa mère arrive, ouf! Les retrouvailles sont remplies d’émotion. Les deux hommes les accompagnent jusqu’à la bouche du métro d’où elles gagnent la gare puis le train les emmenant au Touquet.
Cécile est fatiguée, elle grogne, se plaint, boude.
En sortant de la station Touquet-Plage sous le soleil de la mer, elle est éblouie, heureuse enfin… Les cris des mouettes, les marchands de glace, les vagues qui roulent sur le sable.
La mer, quelle merveilleuse découverte pour la petite fille.
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Voler au secours de l'humanité en danger, c'est un idéal porté par de très nombreuses personnes de bonne volonté œuvrant pour un monde meilleur.
Que nous soyons réfugiés, sinistrés, traumatisés, démunis, que nous ayons besoin de sang ou de matériel, elles sont là pour nous, engagées volontaires autour du drapeau de la Croix-Rouge.
Jamais nous n'imaginions être confrontés à ces situations de crise majeure, perdre tout ce que nous avions construit, jusqu'à la vie de certains proches. Et pourtant, un jour d'été, les forces de la nature se déchaînent sur notre région.
Les flots furieux venus des hauteurs envahissent les maisons dans un vacarme assourdissant, emportant tout sur leur passage. Nos souvenirs, nos biens, nos projets nous sont arrachés en quelques minutes, nous laissant impuissants et désemparés devant notre intimité violée. Notre monde s'est rétréci, nous restons isolés.
Petit à petit l'entraide se manifeste, d'abord entre voisins. Puis l'aide s'organise: on voit arriver les services de secours, les services techniques, et les volontaires de la Croix-Rouge. Ils assurent nos besoins vitaux, distribuent de l'eau, de la nourriture, installent des douches et des toilettes, organisent des points d'accueil, offrent un soutien psychologique, administratif et financier. Longtemps après le départ des autres services, les volontaires sont toujours en action. Nous savons à présent que nous pouvons compter sur eux: les liens créés cet été-là sont forts, au-delà de l'aide immédiate.
Aujourd'hui, notre atelier d'écriture se réjouit des nouvelles bonnes volontés suscitées par ces événements dramatiques. Les volontaires, plus nombreux que jamais, offrent de leur temps pour que, maillons d'une chaîne sans fin, nous construisions avec eux un monde meilleur.
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Mon premier, le pou l'est.
On dit mon second joli.
Mon troisième protège des piqûres.
La chance sourit parfois à la table de mon quatrième.
Tu t'offusques du pied de mon cinquième.
L'âne se délecte de mon sixième.
Dans les bois tombent les bois de mon septième.
Les Romains ont fait six de mon huitième.
Tout le monde à table pour mon tout !
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Qu'est-ce qui va amener notre rêveur à quitter sa torpeur ?
Est-ce le murmure alléchant du café qui l'invite à rejoindre la cuisine? Non, c'est une mélodie qui s'insinue dans tous ses sens désormais en éveil. La saveur du beurre doré résonne de fraîches notes matinales grace au chant du pain à peine sorti du four. Venues de la rue, d'harmonieuses ondes apaisent les gargouillis de son ventre.
Accroché à son rêve, il accompagne sous la douche cette musique extérieure qui lui revient comme une rengaine.
Soudain, le crescendo du réveil le ramène à la partition de sa vie.
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Le chef donne mon premier.
Mon second a son hymne.
Mon troisième est un petit pair.
À mon quatrième chacun a droit.
On fait grève sur mon cinquième.
Mon sixième, mon vieux pote l'est sans sa tête.
Elle bout, la soupe à mon septième.
J'ai mon huitième sur le bout de la langue.
Pour trouver mon tout, venez à l'atelier d'écriture !
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